Sem Pénis Nem Inveja

poderia afirmar que por aqui vou indo menos mal e rematar com o clássico: “e tu, por aí, como vais?” Felizmente, pela publicação assídua, sabemos o outro com entusiasmo suficiente para de si dar à escrita e desta a quem a lerá.

Trago-te, há muito, debaixo de olho – assim diz o povo a quem de cabeça erguida pertenço -, pela raridade de sensibilidade e bom senso, de novo a Jane Austen!, que de ti transparece. E é a escrita. O arrumo das palavras que entre si coreografam sentimentos e desabafos e momentos e banalidades e emoções. A doçura das memórias. Os textos perseguindo uma ideia que, de maneira exemplar, não largas, até dares por preciso o sentido que lhe atribuis. Os rabiscos azuis que a esferográfica imprimiu em papel quadriculado de uso comum, carecem de tempo. De alguns julgo capturar a ideia, de outros ela permanece arredia. A sedução desses traços é tentar associar um conceito ao que nasceu provavelmente sem nenhum. Como na pintura abstracta. Ou gestual. O nada por alicerce, salvo os suportes tangíveis, e o tudo em aberto nas leituras possíveis.