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fevereiro 18, 2009
DAS VIDAS, O PORTÃO VERDE
Autor que não foi possível identificar
O portão verde é fim da rota do costume. Abre o parque de estacionamento reservado aos funcionários. Pela frente, nas previsíveis e sedutoras diferenças, dia igual aos outros. Enfia o casaco, tira a pasta, pendura a mala ao ombro. Caminha, apressada, rumo aos alegres “Bom dia!” e a curtos dedos de conversa - preâmbulo tranquilo da tensão de que retira prazer. Mas não. Lê tristeza nos rostos, que antecipara serenos. Agrupados em diálogos de mágoa.
Quis saber. Aproximou-se e nem precisou perguntar razão. “A filha da Ana está em coma profundo”. “Um acidente de automóvel lá pras bandas do interior.” Vinte e dois anos num corpo hesitando na travessia da ponte ténue que separa o respirar da quietude eterna. E viu, sem ver, a adolescente que conhecera, o rosto desfigurado da mãe e mulher e amiga e companheira de muitos anos de caminho profissional. No dia esperado anónimo, desapareceram sorrisos.
A precariedade sabida impõe-se à consciência quando a tragédia acontece. Na modorra quotidiana, são trocados por preocupações comezinhas os devidos hosannas pela graça da vida e dos afectos. Qual conforto, qual dinheiro-mais indispensáveis ao bem-estar? Suprimido o labor vital naqueles que amamos, conta o que foi dito e feito. Adiar a expressão dos afectos, escrevi ontem e repito, é acto frívolo.
Para quem o tempo conta é o momento de o adicionar aos favoritos e, podendo, por ali começar o dia informativo.
Publicado por Teresa C. às fevereiro 18, 2009 09:57 AM
Comentários
Nestas horas nos agarramos exatamente a quê?
Somente o amor nos pode dar suporte...
Beijos...
Publicado por: justo às fevereiro 18, 2009 12:49 PM
Justo - obrigada pelos beijos solidários do Amigo de sempre.
Publicado por: Teresa C. às fevereiro 18, 2009 01:04 PM
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Publicado por: zjpejzvhjj às outubro 22, 2009 10:50 AM